Продолжаю коллекционировать редкие реакции прохожих на мой бег трусцой.

Пожилая тётенька интересуется:
- А сколько вам лет?
- Шестьдесят три.
- Ну, дай Бог вам здоровья! Чтобы вы... ещё несколько раз по столько же прожили.
Бегу дальше и лихорадочно считаю. Если два раза по столько - 126 лет. Если три - 189 лет. А если несколько...

Мимо идёт маленькая худенькая женщина лет пятидесяти.
- Ой, а можно я с вами побегу?
- Пожалуйста, - не возражаю я, предвидя дальнейшее.
Бежит рядом. Стараюсь бежать ещё медленнее. Женщина на бегу объясняет:
- Так иногда хочется размяться, пробежаться, но одной как-то неловко.
- Почему неловко? Наоборот, пример надо остальным подавать.
Через тридцать секунд спутница радостно сообщает:
- Ух, даже жарко стало!..
Ещё секунд через двадцать добегаем до развилки. Я выбираю одну из дорожек. Женщина с облегчением переходит на шаг и выбирает другую дорожку:
- Спасибо. Хорошо пробежались. До свидания!..
Ничего, я тоже начинал с одной минуты, даже меньше.

Вчера, как всегда после бега, подхожу к овощному киоску и покупаю свой один банан. Полная продавщица, укутанная в тулуп, сочувственно глядит на мою курточку:
- Холодно сегодня, да?
- Жарко! - искренне вздыхаю я. - Так вспотел...
- Да ладно, - смотрит она на меня с сомнением. - Похолодало ведь.
- Вчера не так жарко было, - уверяю я. - Вчера бегал по обычной норме, полчаса. А два раза в неделю побольше. Вот сегодня - час десять.
- Матерь Божия!.. - вскрикивает продавщица и хватается за сердце. - Вы что, больше часа без перерыва бегаете? У вас же инсульт был... Ох, у меня сейчас инфаркт будет!..

Ухожу со своим законным бананом к лавочке, где сяду поредактировать очередную главу, и мне совестно. Сам от инсульта спасаюсь, а другого человека чуть до инфаркта не довёл.

Очень мне нравятся по осени орехи конского каштана. За отсутствием пищевой ценности они заведомо только для любования. Вот только тускнеют быстро.

А в последнее время, бегая, держу в каждой руке по паре каштанчиков и кручу их. Зачем? Во-первых, когда-то я читал про китайцев, что они иногда дают ребёнку в руки 2-3 грецких ореха. Ребёнок их крутит-крутит, а когда вырастает - они оказываются отшлифованными до блеска, настоящие сокровища. Во-вторых, мне казалось чем-то несуразным, что руки при беге никак не заняты. Кстати, в одной из работ по бегу я недавно прочитал, что полезно при беге трусцой что-нибудь перебирать в руках, чтобы расслабить их. Вот и кручу.

И каштанчики шлифуются, становятся всё глянцевитее, узор выявляется...

Гляжу я на них и думаю, что очень похоже на литературное творчество: крутишь-крутишь текст, и в нём всё лучше узор выявляется.

А ещё энергетика... Каштанчики, как аккумуляторы, вбирают её, и скоро можно будет их к больному месту прикладывать, для излечения.

Вот как бег, оказывается, может плодоносить.

Кажется, я уже признавался, что каждый день бегаю трусцой. Сейчас у меня полчаса непрерывного медленного бега, но всё время хочется бегать дольше. Поэтому пару раз в неделю я позволяю себе бегать подольше, сейчас это около часа. Начитался и разных книжек, начиная со знаменитой "Бег ради жизни" Гилмора.

И вот бегаю сегодня по дорожкам, ответвляющимся от нашей Берёзовой аллеи. На одной из этих дорожек встречный седовласый человек в кепочке-жокейке обращается ко мне:
- Можно вам сказать кое-что?
Стал я бегать вокруг него, беседуя, но потом узнав, что он ещё двадцать минут погуляет, вернулся к нему после окончания бега.
А сказал мне Евгений Георгиевич вот что:
- Да, я тоже бегал, как вы, а вот теперь не могу...
Мог ли я не вернуться, чтобы узнать подробности?..

Он был футболистом, играл в молодёжной команде "Торпедо". Лет 27 ему было, когда он оставил футбол. Занимался боксом и другими видами спорта, тягал пудовую гирю... Короче говоря, он испортил себе позвоночник и колени ("знаете, какая нагрузка на колено во время удара по мячу..."), заработал артрит и теперь не может даже бегать трусцой.
- Никто ведь не говорит молодым спортсменам, что их ожидает в старости. А я столько навидался... Многие мои ровесники уже умерли, многие инвалидами стали... Я бы мог сказать, к чему спорт приводит, да кто меня услышит...

Вот, я обнародую его слова, пусть кто-нибудь услышит.

Но, кстати, его теперешние диагнозы мне хорошо знакомы по книгам о беге трусцой. Он помогает в этих случаях - если сам человек правильно его применяет. Евгений Георгиевич бегать трусцой может, сам показал. Но решимости преодолевать себя, постепенно наращивать выносливость и оживлять организм у него нет. И остаётся ему лишь сетовать на злодейские свойства спорта, заложившие в нём беды, проявившиеся в старости.

Постепенно я приспособился бегать трусцой этак полчасика, то есть тихим ходом километра три. Бегаю с удовольствием, терпеливо обегая все дорожки нашей зелёной зоны, которая называется Берёзовой аллеей. Говорят (и пишут), что это очень полезно. Научился в это время думать, отвечать на звонки мобильника и общаться с окружающими, если надо.

Навстречу идёт седой старик, сияя мне улыбкой.
- Пятёрка! Пятёрка вам за это!..

Идёт подвыпивший мужик. Издали видно, что хочет мне что-то сказать. Не может сформулировать.
- Ты, это... Вот ведь...
- Бегаю, - подсказываю я.
- О, точно!.. Бегаешь!.. - кричит он вдогонку.

А вот сегодня. Три девочки сидят на скамейке. Одна обращается ко мне:
- Можно вас попросить сказать на клип поздравление нашей подруге? Ей семнадцать лет исполняется.
- Конечно, - говорю я на бегу.
- Ну, постойте!
- Нет, стоять не буду, так снимайте, - я пробегаю мимо и разворачиваюсь обратно. Одна из девочек включает запись клипа на фотике.
- Поздравляю с днём рождения! - торжественно говорю я и бегу дальше.
Тут до меня доходит, что можно кое-чем приправить поздравление. Я разворачиваюсь и снова пробегаю мимо скамейки.
- Девочки, включайте запись. Добавить кое-что хочу. Как имениницу зовут?
- Кристина.
Включают запись. Добавляю:
- Кристина, это тебя поздравил детский писатель Виктор Кротов.
Бегу дальше и сзади слышу восторженный вопль:
- Вау! Здорово! Вы - супер!..
А я бегу и думаю: может, зря добавил? Может, это просто тяга к саморекламе?..

По дороге к метро остановился на дорожке, идущей через сквер, удивлённый природным зрелищем.

У подножья каштана сновала крыса, а вокруг неё полукругом на расстоянии полуметра и далее стояли голуби. У всех них головы были повёрнуты в сторону крыски. Крыска расхаживала, разглядывая всякие разности на земле, бросаясь короткими зигзагами от одной к другой. Она постепенно приближалась к голубям, но делала вид, что они её не интересуют. Потом внезапно и стремительно бросалась в сторону одного из них, и двое-трое голубей лениво взлетали. Крыска снова отходила к стволу, голуби садились, и всё начиналось сначала. Была там и парочка воробьёв, но на них крыска внимания не обращала: слишком быстрые.

Не похоже было, чтобы крыска - небольшая, молоденькая - всерьёз намеревалась завалить голубя. Скорее это была такая игра, и голубям нравилось в ней участвовать. Тожё всё-таки для них тренировка. А крыска просто наслаждалась своей "охотой"...

Изредка помогаю сейчас дочке на ипподроме. Моей квалификации хватает на то, чтобы стеречь конюшню, напоить лошадей и задать им сена. А ещё - пообщаться с двумя девочками, детьми местного персонала. Свете лет девять, Алине лет семь.
- Вы тут, девочки, наверное, всех лошадей знаете?
Лошадей на ипподроме великое множество, но девочки не медлят с утвердительным ответом. И Алина уточняет:
- Только мы их имён не знаем.
Но это их не смущает и они делают великолепное добавление:
- Мы им наши имена придумываем.
Света показывает на Майора, который высовывается из ближайшего денника:
- Вот этого мы зовём Креветкой.
Майор могуч, основателен. Что же такое в нём нужно увидеть, чтобы назвать его таким лёгким игривым именем? Но ведь они увидели...
- Молодцы, девчата, - уважительно одобряю я. - Это же замечательно: самим придумывать имена. С этими именами все лошади - ваши! Можете любые сказки про них придумывать...
- Ага! - радуются девочки. И уходят, озабоченные новыми возможностями.
А я вспоминаю Адама, дающего имена животным, и думаю о  стихийном роднике детского творчества. Может, и мне по-своему лошадей назвать?.. Но тогда поймут ли меня те, кто с ними работают?.. Ну вот,  снова от рационализма некуда деваться!..

Сижу недалеко от детской площадки, пишу. На площадке никого нет, кроме двух выпивох, пристроившихся под елью. Один куда-то ушёл. Другой стоял и рассуждал в пространство на политические темы с помощью ненормативной лексики. Потом пошёл к моей скамейке. Обычно такие подходят деньги просить. Не бомж, хорошо одет, лет сорок. Подошёл, стоит. Пишу.
- Батя, ты извини меня, пожалуйста... Знаешь что, батя, ты можешь меня простить?..
- Бог простит, - говорю, - а я даже не священник. Просто борода у меня, но она у многих бывает.
- Нет, я вижу... Ты человек хороший. Добрый... Можно я перед тобой на колени встану?.. (Делает условное движение, демонстрирующее такую готовность.)
- Нет, не надо. Если хочешь пообщаться, приходи в другой день, трезвым. Я здесь каждый день в это время.
- Знаешь, я музыкант.
- А-а-а, значит пить можно...
- Ещё у меня военно-инженерное образование...
- Трезвым, трезвым приходи. Тогда поговорим.

Уходит к той скамейке, где их с приятелем вещи. Тут и приятель возвращается. Через несколько минут музыкант подходит ко мне снова:
- Бать, ну, вот, извини пожалуйста... Не обижайся, можно тебя пригласить... У нас там водочка есть и всякое...
- Нет, спасибо. Не буду.
- Ну, извини, извини, пожалуйста... А завтра я приду, обязательно...

Это было вчера. Кто угадает, пришёл ли он сегодня?..

Эх, не было со мной фотоаппарата! Посреди улицы - совершившееся столкновение. Иномарка боднула в бок скромненькие "жигули". А в заднем боковом окне "жигулей" - распечатка с объявлением: "ПРОДАМ СРОЧНО! Телефон..."
Чуть-чуть не успел...

Сижу на скамейке. Идёт мама с дочкой - внешне обычной, но по самой манере движения видно: необычная девочка (что-то вроде слабого синдрома Дауна). Девочка подбегает ко мне (мама пытается её удержать, но видя, что я непротив, успокаивается):
- Ты кто? Как тебя зовут?
- Виктор Гаврилович. (Эх, ну зачем "Гаврилович"?..)
- Ты кто? Человек? Мужчина? Юноша?
- А ты кто? Как тебя зовут?
- Ида Леонидовна. (Вот тебе за "Гаврилович"!..)
- Тебе сколько лет?
- Шесть! (Что-то маловато себе даёт...)
- А мне шестьдесят. (Сброшу-ка и я пару лет...)
Вмешивается мама:
- Нет, ну скажи - сколько тебе лет? Один...
- ...надцать, - с усилием заканчивает девочка.
- Вот теперь правильно. Ну, пошли, пошли!..
Жаль, я бы ещё с удовольствием пообщался.

Приезжала группа с Север ТВ - снимать передачу о нас с Марией Сергеевной. Конкретнее, два молодых человека. Подробные беседы под камеру, вопросы ответы, пламенные речи.
- Что-то мы много говорили, - засомневалась Маша. - Ну, вы же там сократите?
- Да не беспокойтесь, - заверил её беседовавший с нами Дима. - Вас там вообще очень мало останется.
- А что ж мы тогда старались?..
- Я же всё понял. Я сам расскажу.

Рожки от козлика (от двух) покажут в воскресенье. Времени пока не знаю.

Вчера подхожу к овощному ларьку. Рядом с ним стоит азербайджанец - то ли владелец, то ли менеджер. Из окошечка выглядывает продавщица, и он ей что-то втолковывает, обильно пользуясь матерщинкой. Продавщица уже знает меня и приветливо спрашивает:
- Вам, как всегда, один банан?
- Да, - говорю я. - Если, конечно, я не помешал гражданину материться.
Гражданин на минутку опешил, переваривая смысл фразы. Смысл переварил, а иронию, наверное, нет, потому что великодушно отошёл в сторонку, уверяя меня:
- Нет, нет! Конечно, не помешали!..

Вчера моя жена Маша убегала по делам. Мы распрощались, она пошла к лифту, а я закрыл дверь, вошёл на кухню - и вдруг увидел, что она забыла на столе свой мобильник. Схватил его - и успел на лестничную площадку, когда только что подошёл лифт.
- Ты мобильник забыла! - сказал я, протягивая ей эту полезную штуку.
- Ой, спасибо! - обрадовалась Маша, входя в лифт, бережно убирая мобильник в сумку и застёгивая её. - Обязательно позвоню, когда отсижу все очереди и домой поеду.
Я вернулся домой и занялся всякими делами. И вдруг слышу... звук смски на Машенькином мобильнике (у нас у всех разные мелодии, узнать легко, тем более, что моего мобильника не было дома, только сегодня мне его должны вернуть).
В голове у меня что-то не стыковалось. Да и где звучит? Звук доносился из рюкзачка, висящего на ручке шкафа. Маша иногда ездит с ним, но сейчас взяла сумку. Я лихорадочно расстегнул большое отделение рюкзачка. Звук стал громче, но мобильник лежал в малом отделении, откуда я его и извлёк. Смска была от племянницы, и мобильник, несомненно, был тот самый, который я своими руками отдел Маше час или два назад. Я положил его на стол, ничего не понимая.
Вернувшись, Маша рассказала, что долго ждала троллейбус и хотела мне об этом сообщить, чтобы я не беспокоился о том, что она задержится. Перерыла всю сумку, но мобильника не нашла, хотя прекрасно помнила, как взяла его у меня и спрятала. На обратном пути к дому она даже смотрела под ноги, думая, что каким-то образом он выпал по дороге, и надеясь его обнаружить.
Вообще я человек скептичный и умею придумывать рациональные объяснения всему непонятному. Но тут я перегорел. Может, кто-нибудь мне поможет объяснить сие?

Когда-то, в прошлом году, у меня в ЖЖ была запись о человеке, раздающем листочки : http://krotovv.livejournal.com/27848.html. С тех пор наши отношения развивались.

Он оказался в некотором роде "человеком дождя", и мои попытки поздороваться с ним (принимая очередной листок), долго наталкивались на тревожное молчание. Но постепенно он стал на меня реагировать - сначала напряжённой улыбкой (видно, повторяющиеся встречи со мной в дни его дежурств казались ему любопытным повторением), потом ухмылкой понимания (то, что я снова и снова беру у него листок с одной и той же рекламой, стало казаться ему своего рода юмором). Но вчера настал день неожиданности.

Руку за листком я протягивал ему дважды, по дороге на прогулку и обратно, с интервалом часа в полтора. Вот и вчера я по дороге туда поздоровался, протянул руку, получил листок и улыбку, оценивающую мой юмор. А по дороге обратно - протянул руку и...

- Нет, - сказал он. - Хватит. Они мне ещё нужны.

И я ушёл, озадаченный и заинтригованный: как он отнесётся следующий раз к моему покушению на очередную порцию той же рекламы.

Видел сегодня необычную для нашей Берёзовой аллеи птицу. Размером с маленького голубя. Серое брюшко, чёрная головка, ниже белая полоса, ещё ниже по спинке - чёрнная косыночка, потом опять бело, потом чёрный хвостик. Прыгала по стволу - вверх и вниз, долбила старую, отслаивающуюся кору, как дятел, но почти беззвучно. На ум пришло слово "поползень", но в интернете у него брюшко жёлтое. Так что точно не знаю.

Он долбил кору, не улетая, не пугаясь ни пролетающих рядом ворон, ни проехавшего рядом с деревом лыжника. А я говорил редким проходившим родителям с детьми: посмотрите, вон почти дятел. Все оживлялись, становились сразу радостными и вдохновенными. Это было очень приятно. Спасибо поползню, даже если это не он!..

В подъезде Антошиной квартиры повесили вдруг новые почтовые ящики. Уже и почту туда кладут. А где ключи-то? Иду на почту.
- Могу я ключи от почтового ящика получить?
- Какие ключи? Какие новые почтовые ящики? Ничего не знаем. Мы только посылаем слесаря новый замок вставить, если прежний сломался.
(У жены даже возникла идея сломать замок и заказать слесарю новый, чтобы с ключом.)
Иду в диспетчерскую РЭУ (или ДЭЗа, уже не знаю). Диспетчерская в подъезде, куда вход по коду. Код мне неизвестен. Хорошо, кто-то подошёл, открыл дверь.
В диспетчерской полно дымящих мужиков.
- Какие почтовые ящики? Ничего не знаем. Мы не меняли.
- Ну, скажите, кто знает?
- Да никто не знает. Ну, у старшей по подъезду спросите.
- А кто она, в какой квартире?
- Ну, это сами должны знать.
Наконец обнаружилась сердобольная (в некоторой степени) женщина, дала мне номер квартиры.
В квартире никто не отзывается. Вышла женщина из соседней квартиры, дала телефон. К телефону никто не подходит.
В почтовом ящике копится почта.

Ничего себе конец декабря! Каждый день возвращаюсь после прогулки в ПЫЛЬНОЙ обуви. Должно быть, это пыль от неудавшихся прогнозов погоды...

Когда-то нашу Берёзовую аллею (районную зелёную зону) отгородили от автомобилистов, норовивших её использовать для проезда, новеньким шлагбаумом с кодовым замком (чтобы коммунальщики могли проехать).
Естественно, нашлась масса желающих расшифрововать замок. Расшифровали! Потом испортили замок совсем.
Коммунальщики плюнули - и заперли шлагбаум на висячий замок. Ну, висячий замок сковырнуть - раз плюнуть. Плюнули. Тогда вместо замка прикрутили шлагбаум проволокой.
Проволоку отодрали и вырвали из асфальта стойку шлагбаума, чтобы уже не прикрутить. Такое ощущение, что боролись уже автолюбители, желающие ставить свои машины на аллее, и мамы-бабушки, желающие сохранить зелёную зону для прогулок с детьми.
Через несколько дней куски шлагбаума собрали, соединили, обмотали проволочной сеткой, да ещё пододвинули к нему бетонную плиту (как?), чтобы уж наверняка. Кто подовинул? Мамы-бабушки?..
Два дня спустя конструкцию расчленили, разорвали, повырвали, разбросали, плиту отодвинули - и две торжествующие иномарки встали на аллее, загородив скамейки от желающих посидеть. И плиту отодвинули - как?
Самое смешное, что коммунальщики так и не пользовались шлагбаумом никогда, не пользуются и сейчас. Они или с другого конца аллеи заезжают, или огибают это прОклятое место по газону, не стесняясь разворотить ту травку, которую бережно высаживают и за которой должны ухаживать.
Да, мы становимся свободными людьми!.. Правда, немного чересчур.
 

Вчера вёл вечер, посвящённый Енгибарову и книге о нём. Вечер прошёл хорошо и насыщенно, но сейчас я не об этом. Нам сказали, что в 21-00 всё погасят и закроют. По предварительному хронометражу мы помещались до 20-30, но!.. Выступления были искренними (а поэтому подольше, чем было рассчитано). Песни были хорошими, но их было несколько. А главное - Союз армян, который считал, что это он провдит вечер, подсунул нам нескольких дополнительных выступающих под предлогом, что "армян у вас что-то мало". Короче говоря, проиходилось мне какие-то выступления потихоньку отменять, а слишком увлечённые - притормаживать. И тут из зала начались крики:
- Пусть говорит!..
- Не прерывайте!..
- Дайте человеку сказать!..
Да и после завершения (в 20-57) ко мне подходили и упрекали:
- А вам бы понравилось, если бы вас прерывали?..
Упрёк был написан и на лице ответственной от администрации: не могли, мол, немного пораньше закончить...

Да, деспотом быть трудно, сложно и обидно. За всё отвечаешь ты, упрекают за всё тоже тебя.

Сижу на скамейке, пишу. Издалека слышу хмельной оклик:
- Эй, дедок!
Мало ли кого зовут. Не поднимаю головы.
К скамейке подходит еле стоящий на ногах мужик. Судя по голосу, он и кричал.
- Слушай, скажи, как к Речному вокзалу пройти.
- К метро? Вон туда, - показываю.
- А так я не попаду? - показывает перпендикулярное направление (в котором он и движется).
- Нет, - сочувствую я, - Так попадёшь совсем в другие места.
Некоторое время мужик с сожалением покачивается, мысленно прощаясь с выбранным направлением. Потом разворачивается и идёт обратно, чтобы попасть на дорогу, на которую я показал... Шатается, но идёт... Вот ещё у кого-то переспросил, но и тот показал туда же...
Эх, почему нельзя выбирать и цель, которая нужна, и направление, которое нравится!..